Fumando espero.

Enciendo un cigarro trás del otro y como a un potro, a un cachorro que no se da cuenta, cada vez el filtro me quema la lengua, sin treguas me grita "el próximo!". Lo práctico del aburrimiento es que no se puede pensar en nada, dirían en el pueblo mocho donde creí haber creido, allá donde la metas eran malogradas para darle gusto a la depresión. "Fumar mata" es una frase que quiere hacer mucho daño sin remordimientos. Si de una forma u otra puede existir la posibilidad de que aquel acto de llenar los pulmones con humo voluntariamente singifica un suicidio, entonces estamos nosotros, la mayoría minoritaria, condenados al infierno. La otra parte, la minoría mayoritaria, se llena los pulmones con oxígeno saturado de gases y ruidos, bueno, lo del ruido es por los autos. Entonces si Dios existe, si es que nos ponemos (para aquellos que no creen, porque no pueden ver, ya que "ver es creer";) en el papel de un creyente, están ellos, la minoría mayoritaría, también condenados a otro infierno, quizás uno especial para especiales personas de esta sociedad global con aires de vivir la mentira globalizadora. Quién usa un auto, un tren, un avión, o resumiendo, cualquier vehículo de transporte necesitado de combustible, será culpable de su propia muerte, suicidio encadenado. Ese tema es más peligroso que tener confianza en el peligro, ya que otros piensan que el corazón es una máquina, los pulmones un bosque, el cerebro un cuartel de mentiras y verdades mal contadas y bueno, dependiendo de algunas diferencias, somos todos Madres. Si la tierra tiene un nombre gramaticalmente femenino, descontando todos aquellos idiomas que no conosco y también aquellos donde puede existir la posibilidad de que sea neutra, o neutro, como en el inglés, o que sea simplemente lo contrario, que te puedo decir yo, que no he sabido reconocer a los hombres de este mundo. Toda la gloria que se han llevado a las tumbas o a dentro de sus castillos de papeles con números, ecuaciones, experimentos sobre cualquier tema conocido o desconocido por la historia registrada o pagados por el fastama Novel, es solo algo que solo la gente sola puede experimentar. Decir mucho es decir poco. Siempre llego al punto en que todo se resume hacia una mirada de mujer.
Caigo en la cuenta, sin contar los minutos en aquella posición, de que el cigarro se apagó. Lo miro y lo coloco en el cenicero. Otro invento suicida. Una tarde de esas de lluvias de abril, escuché a mi madre decir: Lo malo es que la gente exagera. No saben a donde van, pienso yo, y llegan al lugar que llegan todos, les queda para contar solo la aventura que los condujo hasta allí. Lo demás fue solo pensamientos, muchos de ellos molestaron tanto que no supimos más que tanto.
Lo malo que encuentro yo en esta vida que vivo, si es que hay una definición de vida generalizada, es la desigualdad de condiciones injuntas y egoistas sobre la vida más allá de las fronteras. Nadie piensa ni quiere pensar en aquel país en el que nadie piensa. En ese lugar en el mundo donde no hay nada, ya que sus habitantes no cuentan dentro del producto interno bruto, no hay fotos, no hay historias ni economía. Much@s miran al cielo, no buscando a ese Dios que vino y les prometió la fructuosa tierra eterna, se preguntan quizás "hasta cuando tendremos que someternos a este clima creado por ellos?". Las miradas vuelven a buscar fronteras buscando a esos ellos que supuestamente son los culpables, porque después de tantos años han sabido encontrar una respuesta a todo el caos alrededor: No es nuestra culpa.